- Si sale cara, me llevas contigo, si sale cruz, te doy dos besos y me despido. Para siempre.

- ¿Por qué haces “siempre” lo mismo?

- ¿Tienes una moneda o no?

- ¿Tienes que ser tan extremista con todo?

- Mejor si es de 2 €, son más grandes, aunque al final, con estas monedas de mierda una nunca sabe si la cosa va de cara o se está dando de cruces.

- ¿Te das cuenta de qué estamos en dos conversaciones diferentes?

- Tanto diseño europeo, tanta moneda europea y tanta constitución europea nos está haciendo a todos igual de gilipollas, con lo atractivas que son las diferencias. Echo de menos la peseta.

- A veces te mataría…

- Y la moneda de cinco duros, y los talegos y las monedas de 500. ¿Te acuerdas de esas enormes monedas que tanto pesaban? eso si que era dinero de verdad y no los pobres centimajos que no hacen ruido ni al caer al suelo. ¡Que falta de personalidad!

- Es solo dinero…

- Paradójica reflexión, viniendo de ti.

- Por lo menos ha servido para que me contestes, aunque solo sea para reprocharme algo una vez más.

- De verdad cariño, a veces pienso que yo soy una bella moneda de 500 pesetas y tú solo un vulgar centimajo. ¿Vas a sacar la moneda o no?

- ¿De verdad quieres echar a suertes el venirte conmigo a Escocia o que lo nuestro se acabe para siempre?

- Veo que no crees en el destino, lo que ha de ser, será, con o sin moneda.

- Y yo veo qué tu no crees en nosotros.

-  Nunca me has dicho que me quieres y yo solo creo en el amor.

- Te quiero.

- Entonces haz algo por mí, AMOR MIO.

- Dime…

- Saca una moneda.

- Dios mio, que surrealismo. Toma.

- Recuerda, cara:amor, cruz:soledad.

- Lo que tu digas, solo quiero que esto termine ya, hace un frio cojonudo y son las tres de la mañana.

- Ahí va.

- ¿Qué ha salido?

- Ven y míralo.

- ¿Es eso cara? Parece una cara. Espera, a ver que hay por el otro lado. Eso también parece cara, a lo mejor lo que salió es cara y esto es cruz. No espera, juraría que esto es cara, tendría más sentido que lo fuera y no lo que salió.

- ¿Así que para ti eso es cara no centimajo?

- Para mí esto es perder el tiempo a las 3 de la mañana por que tú no tienes el valor de decidir nunca nada.

- Pues para mí también es cruz. Es una cruz como la copa de un pino, es una cruz monumental, una cruz de crucifixión, una enorme y dolorosa cruz.

- Ah, ya veo, ahora lo comprendo todo, solo era uno más de tus juegos para divertirte mientras me decías que no ibas a venir conmigo.

- Son las reglas del juego y ha salido cruz, así que me toca darte dos besos y despedirme.

- Bueno, me queda el consuelo de pensar que, en el fondo, los dos sabíamos que esto que había entre nosotros era una cruz.

- Bon Voyage centimajo.

-…en fin.

(Post escrito bajo la influencia de la naturaleza, el astro rey, las vacaciones “express” y…. si, también, por el whisky a granel)

Resulta extraño, uno tiene que alejarse de sí mismo para acercarse un poco más a su verdad.

Desde dentro, enmarañado en la rutina y en la inexistente obligación, ahogado por las responsabilidades que no son tan grandes y los compromisos que no son tan importantes, uno agota lo poco que le queda de espontáneo y verdadero y se enfrasca en una lucha por el todo lo puedo y nada lo medito, única manera de llegar a parecer alguien en una sociedad que se rige por la dictadura férrea y mecánica de las manecillas del reloj.

Aquí, en este pueblo de no más de 100 habitantes, dónde tiempo atrás había vida y ahora simplemente se sobrevive, uno llega y se da cuenta de que los tiempos son otros y que las manecillas pierden importancia frente a la imponente lógica de la naturaleza. El sol y la luna marcan el paso y lo bueno, es que uno los está contemplando constantemente, al aire libre, no “envagonado” bajo tierra ni “oficinado” a 16ºC acondicionados, ni “computerizado” en sus alter egos virtuales (como pejooe, el de un servidor).

Así que, con la mirada perdida en el cielo, la barriga llena y el apetito saciado, por fin puedo sentarme a descansar. Y ahí es dónde, casi ya vencido por el sueño, a uno le llega la divina verdad, la auténtica, y todo lo percibe con una claridad inusitada, todo cobra sentido y cada problema recobra su verdadera dimensión. La mayoría se pinchan como un globo y alguno que pasaba desapercibido, pasa a ser materia de estudio principal.

Y en esas estoy, con el mando a distancia, programando la próxima temporada vital, evitando que se cuelen en mi parrilla programas de dudosa calidad, teletiendas engañosas e informativos manipulados por el qué dirán. Supongo que es el momento de elegir ser un poco más auténtico y original para no acabar de nuevo mimetizándome en la sociedad y despersonalizándome hasta la completa nulidad.

Aunque también puede que sea el momento de servirme otra copa y seguir divagando lejos de este teclado, tumbado en una hamaca, tintineando los cubos de hielo al ritmo de la música y dejándome llevar.

Hasta Septiembre…

Recojo mi chaqueta del suelo y me sacudo los cristales con cuidado de no rajarme aún más las manos. Las gotas de sangre de la camisa ya se han secado, creo que llevo más de una hora ahí tirado, entre cuerpos fríos, cristales, casquillos de bala y charcos de sangre.

Camino algo desorientado y no consigo escapar del zumbido constante producido por la explosión, miro a los lados y hago una primera evaluación de daños, de lo que antes era un bar de carretera solo queda en pie la mitad de la barra, una mesa, tres sillas y las estanterías antes acristaladas del fondo que guardaban celosamente los diplomas de la meteórica carrera de un tal Julián, posiblemente el hijo del dueño del local.
Alfred Weinstein , mi cliente, permanece en el mismo punto donde lo dejé la última vez. Su rostro está moteado por minúsculos cristales y de su pecho todavía emanan de vez en cuando hilillos de sangre de cada agujero de bala.

Mientras chequeo mi cuerpo en busca de alguna herida de importancia, siento un crujido proveniente de lo que queda de la puerta de entrada y girando sobre mi mismo, saco la pistola y disparo a tres alturas diferentes. Mis nervios están demasiado crispados, no entiendo como el gato ha conseguido salir de esta. Probablemente no vuelva por aquí en unas horas.

No pasará mucho tiempo hasta que vengan los que hacen las preguntas. No recuerdo absolutamente nada, así que salgo fuera, me siento en el bordillo de la acera y, con las manos en la cabeza, cierro los ojos e intento recordar algo de lo sucedido.

He perdido a mi cliente, por lo tanto, he perdido mi trabajo. He sobrevivido a una explosión inicial y un tiroteo posterior, aunque quizá fue al revés y primero sucedió lo de las balas. No consigo salir de mi estado de confusión, pero no estoy asustado, ni apenado, ni molesto por lo sucedido. Quizá por eso dejé el cuerpo y me dediqué a esta profesión, por el defecto para no sentirme afligido por las penas de los demás y la cualidad de poder aprovecharme de ello sin remordimiento.

Antes de que pueda alcanzar un cigarrillo de la chaqueta, mi móvil empieza a sonar en la pernera del pantalón. La llamada es anónima, aún así decido cogerlo. “Un trabajo impecable señor Marlow, recuerde dar las respuestas adecuadas a la policía. Su dinero le estará esperando dónde acordamos”.

Sin ánimo de intentar comprender, me limito a entender que; primero, esta carnicería ha sido obra de mis dos manos; segundo, trabajo para alguien que paga mejor que mi ex cliente; tercero, cuando venga la policia, no seré capaz de recordar aquello que debo decir, tendré que improvisar.

Mientras medito sobre estas tres premisas, al fondo se dejan escuchar las primeras sirenas de los que hacen las preguntas. Parece que hoy es un buen día para dejar de fumar. Me levantó y guardo la cajetilla, me sacudo el polvo y me pongo la chaqueta. Por suerte solo vienen dos coches patrulla, así que, ciñéndome al punto tres, me preparo para improvisar con mi Glock 9mm de la mejor manera que sé.